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谢寻微被他噎了一下，想顶回去，又觉得这话里有什么东西不太对——不是讽刺，倒像是某种拐着弯的关切，只是包装得极其不友好。
他靠在床头抱起手臂，干脆换了个方向。
“那我明天走。”
“后天再说。”
“你说只留三天。”
“三天是我说的，你的毒没说。”
沈酌把碾好的药粉倒进一只小纱布袋里，扎紧口子浸入药罐，动作利落却比平时少了几分从容，“它不听我的。”
谢寻微看着他，忽然觉得很奇怪。
这个人从一开始就表现得像是在处理一桩很平常的病例——收留、煎药、扎针，一切都是大夫对病人的标准动作。
但今天这层标准动作上出现了一些细小的裂缝，从那些裂缝里漏出来的东西，不太像一个大夫对病人该有的情绪。
炉火映在沈酌脸上，明灭不定。
谢寻微在心里把那道裂缝描了一遍，然后把它和昨天在山上看见的剑痕，一起存进了记忆里某个特定的角落。
药煎好的时候，天已经大亮了。
沈酌把药碗端过来，这一次没有直接递给谢寻微，而是先在碗沿上试了一回温度，然后才放到他手里。
谢寻微低头喝药，沈酌站在床边看着他喝，没有像往常一样转身去忙别的事。
谢寻微从碗沿上方瞄了他一眼，发现他的目光落在自己正在吞咽药汁的喉咙上，表情很专注，但不是那种“看你有没有乖乖喝药”
的监督式专注——更像是在观察他吞咽时喉结的动作，以此判断喉部肌肉有没有被毒性侵蚀。
这个人连看你喝药都像在诊脉。
谢寻微把空碗放在床头柜上，擦了一下嘴角，然后说了一句连他自己都觉得不像自己会说的话。
“你要是还有别的病人要顾，不用守着。”
沈酌接过空碗放到桌上，没有接这个话头，而是另起了一句。
“你外公给你留的药，还剩多少。”
谢寻微愣了一下，然后从枕边摸出那枚捏碎后没舍得扔的蜡壳残片。
残片上的蜡已经被体温捂得发软，边缘卷翘起来，像一片从旧墙上剥落的漆皮。
沈酌接过去看了一眼，又闻了一下，然后还给谢寻微。
“这药是谁开的方子。”
“不知道。
每隔三年有人把药包送到我家后门，送药的人从来不见面。”
沈酌沉默了一会儿。
谢寻微看着他从药柜抽屉里取出一个巴掌大的青瓷瓶和一只研钵，忽然问了一句他犹豫了一早上都没问出口的话。
“你能不能教我辨毒。”
沈酌转过头看他。
谢寻微迎着他的目光补充道：“不是学医。
我只想学会认那几种混在我体内的副毒。
以后万一再遇到下手的人——我得认得出他的手段。”
沈酌没有立刻回答。
他从笔筒里抽出最细的一支小楷笔，在方子上添了一味只有两个字的新药名，写完最后一笔才把笔搁下。
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