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第三天，谢寻微是被自己的咳嗽震醒的。
不是昨日那种闷闷的胸闷，而是一阵从肺腑深处翻涌上来的呛咳，来得又急又猛，咳得他整个人蜷在床上，手指死死攥着被角，指节青白。
每一次咳嗽都像有什么东西在胸腔里撕扯，撕完了还要拧一把。
他偏过头，用枕巾捂住嘴，不想让声音传出去。
没用。
沈酌已经站在床边了。
他大概是刚放下药碗从炉子那边过来，手指上还沾着药渣，眉头微蹙，三指已经搭上谢寻微的手腕。
诊脉的姿势和昨天一模一样，但力道比昨天略重了些，像是怕摸不准那个最关键的脉象。
“什么时候开始咳的。”
“寅时。”
谢寻微咳了几声才把气喘匀，声音沙哑，“后来又睡着了，刚才又被咳醒。”
沈酌放下他的手腕，收回手，沉默了片刻。
那沉默很短，但谢寻微已经学会在这人沉默的时候观察他——他垂眼时睫毛会在下眼睑投下一小片阴影，那片阴影不动，说明他在想事情，而且想的事情不怎么让人高兴。
“……是不是毒又动了。”
“动了。
比昨晚我预估的时间提前了两个时辰。”
沈酌转身走向药柜，拉开一个抽屉，又拉开另一个，语速比平时快了一些，“昨晚亥时扎针的时候脉象还很稳，说明不是缓慢恶化。
是昨夜气温骤降，寒邪找上了你体内本已压住的旧毒。
这次发作不会像土地庙那晚一样猛烈，但会更拖。
缠绵不退，反复低烧。”
他把挑好的几味药材放进药碾子里，用比平时更大的力道碾下去，碾槽里发出粗粝的摩擦声。
谢寻微慢慢坐起来，靠在床头，看着沈酌的背影。
那人碾药的动作比平时多用了一半的力，碾轮碰到碾槽边缘发出一声短促的脆响，不太像是平时那个连捣药都控制着力道的人。
“你今天本来打算做什么。”
谢寻微忽然问。
沈酌的手顿了一下，然后继续碾药。
“配你路上用的药。”
谢寻微沉默了。
他低头看了看自己的手——手背上昨晚扎针的红点还没完全消，手腕上又添了新的针孔。
这具身体跟了他十七年，他比谁都清楚它什么时候会闹脾气。
可它偏偏挑在今天闹，挑在沈酌要给他配药的时候闹，像一种很拙劣的、连他自己都骗不过的借口。
“配药需要我帮忙吗。”
他问。
“你帮忙躺着就行。”
“我可以碾药。”
“你那点力气，”
沈酌转过头看了他一眼，目光从上到下扫了一遍，最后落在他还在微微发抖的手指上，“连碾自己的骨头都嫌软。”
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