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谢寻微在那短暂却分明的停顿里读到了一个讯息——他说“下手的人”
那四个字时，沈酌的眉梢动了一下。
“教你辨识医理需要十年。
三天——只够让你记住一个方子。”
沈酌直起身把笔放回笔筒，转过来看着他，眼神很平静，但语气多了一层东西，不重，像一张被风吹斜的纸，只翘起一个角，“你肯背吗。”
“什么方子。”
“你身上这种毒的解方。”
谢寻微愣住了。
他盯着沈酌，试图从那张脸上找到开玩笑的痕迹。
没找到。
“……你不是说玄阴没有解药。”
“我说的是可延不可解。”
沈酌纠正他，语气平淡得像在纠正一个背错了的穴位名，“不是不能解。
是解药需要的条件太多，一般人凑不齐。
但方子本身是有的。”
谢寻微把被子攥紧了些：“那你为什么不给我配。”
沈酌没有回答这句话。
他拿起青瓷瓶放到研钵旁边，然后又拿起，又放下——这个动作只做了一次，但谢寻微看到了。
“配不配得齐，不是你该操心的事。”
沈酌的声音很平，平得像有人在很远的地方弹了一根没有回响的弦，“你需要操心的是把方子背下来。
万一以后我不在，你至少知道往哪个方向找。”
以后我不在。
这四个字从沈酌嘴里出来的时候，轻得像一片落进药汤里的灰，连个泡泡都没起。
可谢寻微还是听见了，而且听见之后胸口某个地方忽然闷了一下，闷得毫无道理。
他才认识这个人两天。
两天够干什么？不够了解一个人，更不够习惯一个人的存在。
可他已经习惯了这个人的药罐子咕嘟声，习惯了他在门口捣药的背影，习惯了他递药时那句不咸不淡的“趁热喝”
。
沈酌却没有继续这个话题。
他从药柜里拿出纸笔，铺在桌上，开始写方子。
谢寻微坐在床沿上，看着他写字——执笔的手势很稳，笔画干净，没有一笔多余的停顿。
写到某一味药的时候他停了半拍，似乎是斟酌了一下用量，然后才落笔。
谢寻微盯着那只握笔的手，盯着他无名指内侧那道被笔杆磨出的旧茧。
他忽然想起昨天在山上沈酌握住他手指时那一瞬间的触感——不是那处笔茧，是别的地方，虎口和掌心，横着一条更硬更厚的茧痕，斜斜地横贯掌心。
那种茧不是握笔磨出来的，是握剑磨出来的。
谢寻微没有问。
他知道问也没用。
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