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就是太慢了。
你妈当年追我的时候可没花七年。”
“明明是你追的她——”
“这些不重要。
重要的是你什么时候把他带过来让我当面看看。
不是从电视机里看，是让他坐在我对面吃饭。”
劳拉回头看了一眼门口——卡洛斯不知道什么时候已经站在走廊里，靠在门框上，手里拿着一张纸巾。
纸巾上写了一行西班牙语——“我明天跟你一起飞米兰。
机票已经买了。”
旁边还画了一个歪歪扭扭的、看不太出来是飞机还是某种昆虫的东西。
她对着手机屏幕说：“他说明天就飞。
爸，你多买点菜。”
米兰的夏天比马德里凉快一些。
劳拉的哥哥在机场接他们，开一辆很旧的菲亚特，后座堆满了建筑图纸和一个安全帽。
他比劳拉高半个头，黑头发剃得很短，蓝眼睛的颜色比劳拉的浅一点，看起来更像是那种被水洗过的旧牛仔布的颜色。
他先是上下打量了卡洛斯几秒钟，然后伸出手，握得很用力。
是那种“我知道你是谁，我们聊聊”
的大舅哥式握手。
卡洛斯回握得同样用力，甚至微微收了一点指尖，像是在跟一个拉力赛方向盘较劲。
然后她哥说了第一句话：“我妹妹说你每天早上都往医疗中心送喝的。
她以前在MotoGP的时候，那里的医疗官天天抱怨围场附近连个像样的咖啡馆都没有。”
“那是因为摩纳哥站医疗中心隔壁就是一家意式咖啡店。
其他分站确实要走很远。
她喝不惯咖啡太苦，每次至少加两包糖。”
她哥看了劳拉一眼，那个眼神翻译过来大概是：这个回答还算可以。
父亲的公寓在米兰老城区，一栋有年头的砖红色建筑，电梯窄得行李箱都只能斜着进。
老莫雷蒂坐在轮椅上，腿上盖着一条深蓝色的毯子，看到卡洛斯的第一句话是“你父亲身体还好吗”
，第二句话是“你今年在摩纳哥站那个发卡弯走线真不错”
。
劳拉站在门口，手里还拎着从马德里带来的半盒杏仁糖，听到第二句的时候差点把纸盒捏变了形——她爸什么时候开始看F1的，她完全不知道。
晚饭是父亲亲手煮的海鲜烩饭，劳拉的哥哥负责摆桌子——四副餐具，四个玻璃杯，一瓶白葡萄酒。
他往劳拉的空杯子里倒气泡水，又往卡洛斯的杯子里倒了半杯酒，动作很自然。
四个人围坐在一张不大的餐桌旁，窗户开着，晚风从巷子里灌进来，带着楼下不知谁家阳台上种的迷迭香的气味。
老莫雷蒂吃了几口饭就把叉子放下了，手放在桌上，话题从赛车聊到了他年轻时在建筑工地的日子——七十年代的马德里，起重机从南城一直建到北城，他参与了市中心那栋银行大楼的外墙工程，最高的一天在四十米的高空站了十二个小时。
“那时候劳拉还没出生。
她妈妈也是在工地认识的——她是工程师，管结构安全的。
比我有学问。
不过我听她说，你之前那个前女友是记者。”
老莫雷蒂切了一小块面包。
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