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被自己亲妈出卖的不好意思。
“你们在聊什么。”
他问。
“洗衣机。”
劳拉说。
他顿了一下。
然后低头看手里的茶杯，嘴角那个不对称的笑慢慢浮上来。
“……那台洗衣机没坏。
插头松了。
我花了一分钟就发现了。
但我又花了半小时在你们家厨房里跟你妈聊天。
因为她会说你的事。
你不在家的时候，你妈就会说你在学校里的事——考了第几名、被哪个老师表扬、周末打算去哪里。
我想知道你在做什么。
我不敢问你，就问了你妈。”
劳拉看着他。
窗外的夕阳把整个客厅染成她记忆里最熟悉的那种橘色——马德里的橘色，比索契深，比阿布扎比暗，是只有在这个城市的八月傍晚才能看到的、□□燥空气滤过的又暖又厚的光。
那一瞬间她想起很多个画面。
十三岁他输了比赛闷在毛巾里不说话，她蹲在旁边静静地看着他。
十七岁他在卡丁车场台阶上跟她说“明年我可能要去英国”
，她翻了个白眼但心都快塌了。
二十四岁在巴塞罗那天台上落荒而逃，二十五岁在索契围场的树林里把手指从他掌心抽出来再穿回去。
所有画面都是这个人。
从少年到男人，从来不是顺路修洗衣机。
“卡洛斯。”
“嗯。”
她站起来，走到他面前，把他手里那杯快要洒出来的茶接过去放在茶几上。
然后她踮起脚，在他嘴角那个不对称的笑弧上亲了一下——不是额头，不是嘴唇正中间，是右边嘴角高一截的那个位置。
她花了七年来瞄准，这一次分毫不差。
“这是在马德里，没有被电动车打断，也不是错位。”
赛恩斯太太把相册合上，端起自己的茶杯，默默进了厨房。
晚上，劳拉坐在客房的床边，膝盖上摊着手机——视频通话那头是米兰。
画面里父亲坐在轮椅上，哥哥站在他身后，两个人挤在一个小小的屏幕框里。
老莫雷蒂的头发白了很多，但精神很好，看到女儿身后的背景那一瞬间就笑了——“那是赛恩斯家的窗帘。
我记得那个花纹，二十年前你妈给挑的。
你终于还是去了。”
“爸。”
“我没说什么。
你跟你妈一样，挑人眼光很好。
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