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谢寻微没有接药碗。
他看着沈酌,发现沈酌避开了他的视线——不是转身,不是低头,是眼睫往下垂了一下。
谢寻微盯着他低垂的睫毛,忽然意识到刚才那句“还太小”
不是沈酌想说的问题,也不是他真正在犹豫的东西。
他们两个人都选择了沉默:沈酌没有往下说,谢寻微也没有追问。
满室只有药炉上的水汽咕嘟咕嘟地冒着,像极了他第一天在这间草庐醒来时听到的那个声音。
谢寻微喝完药睡了。
他把自己裹得很紧,脸朝墙壁,背对着沈酌。
沈酌没有上床。
他坐在床边的竹椅上,把那本医书翻到扉页。
那朵谢寻微夹在里面的野迎春已经风干透了,压在纸页上留下一层淡淡的花汁印,颜色从明黄变成了暖褐。
他把花拈起来搁在掌心里看了很久,然后从桌上拿起笔,用左手在医书最后一页的空白处慢慢写了几行字。
他写完把医书合好放在桌上,吹灭了灯。
月光从窗纸漏进来,照在医书深蓝色的封皮上。
那几行字藏在最后一页,墨迹还没干透,笔画清峻挺拔,和他用右手写的一模一样——只是收锋时因为左手还没完全习惯而微微滞了一拍。
谢寻微是第二天早上发现那几行字的。
他起来时沈酌不在屋里。
药炉上温着粥,灶台上搁着一碟酱菜和一碗重新热过的汤药,药碗旁边放着那颗他从歇剑坪带回来的最后一颗蜜渍梅子。
蜜渍梅子的糖霜已经化了大半,在碟面上洇成淡褐色的甜印。
他端起药碗喝了一口。
苦得他直皱眉——沈酌今天这碗药比平时多放了一味黄连。
他把药喝完,拈起那颗蜜渍梅子塞进嘴里,然后站起来走到桌边。
医书摊开着,压在最后一页。
阳光从窗纸漏进来照在泛黄的纸面上,那几行新鲜的墨迹在阳光下显得格外清晰。
他低头看。
“寻微。
不知从何时起,已不觉你是病人。
书上说相思是病,若如此,你便是我的病历——从第一天到第三十七剂,每一笔都记在旧针囊里。”
他站在桌前把这几行字读了一遍又一遍。
读到第三遍时他发现自己已经忘了呼吸。
病历。
他把医书抱起来翻到扉页,那朵野迎春还夹在原处,已经风干透了,颜色从明黄变成了暖褐。
他翻回最后一页,用手指轻轻碰了碰那几行尚未干透的墨迹——墨迹没有糊,说明沈酌写完已经好一阵了。
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