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谢寻微是被一阵极轻的捣药声吵醒的。
不是昨天那种咕嘟咕嘟的煎药声，而是石臼碰石杵，一下一下，闷闷的，有节奏地响。
声音不大，明显是刻意放轻了力道，但草庐太小，安静太深，再轻的声音也藏不住。
他睁开眼，头顶还是那面发黄的草席棚顶，阳光从窗纸里漏进来，和昨天同一个角度。
他不知道自己睡了多久，只觉得浑身酸软，骨头缝里灌满了沉甸甸的疲乏，像被人从很深的水底捞上来似的。
但烧应该是退了——额头上那种火烤一样的烫已经没了。
他撑着床板慢慢坐起来。
这一次没有银针拦他。
手腕上干干净净，昨晚扎针的地方只留下几个极淡的红点，不仔细看根本发现不了。
断剑还在枕边，布裹还是昨晚那个他没见过的包法。
捣药声停了。
“灶上有粥。”
沈酌的声音从屋子另一边传来。
谢寻微转头看过去，那人坐在门口的小马扎上，面前放着一个小石臼，手里捻着一把暗红色的干花，正一片一片往石臼里丢。
他没看谢寻微，像在跟手里的药材说话。
谢寻微没有立刻动。
他坐在床沿上，先把断剑重新贴身收好，然后打量了一圈这间草庐。
昨晚烧得太厉害，只记得破和乱。
今天借着日光再看，发现这屋子其实收拾得很利索——墙角立着一只半新不旧的药柜，抽屉上贴着泛黄的签子，密密麻麻写满了药名。
灶台是用黄泥砌的，上面架着一口铁锅，锅盖上冒着白汽。
灶台旁边堆着半人高的劈柴，每一根都劈得粗细均匀，码得整整齐齐。
这不像一个单身男人随意过日子的样子。
倒像一个人对着某种很精确的标准过了许多年，把这标准过成了习惯，又把习惯过成了墙。
每一件东西都放在该放的位置，每一个动作都省到不会多费半寸力气。
谢寻微觉得这人身上有种很熟悉的矛盾感——那种矛盾他也在另一个人身上见过。
很久以前，父亲在军中巡营回来，卸了甲放下重剑，也是这样安静地坐在灯下磨剑。
外面人都说谢将军粗犷豪迈，可他在家磨剑的时候，连油石的纹理都要对齐。
谢寻微收回目光，走到灶台前揭开锅盖。
白粥，煮得很稠，米粒都熬开了花。
锅边搁着一小碟酱菜，切得细细的，淋了几滴香油。
他端着粥碗坐到桌边吃了两口，抬头看见沈酌还在捣他的药，便皱着眉问了一句：“你不吃？”
“吃过了。”
沈酌头也不抬，“你睡到日上三竿，粥热了两回。”
谢寻微低头看了看碗里的粥，又看了看那个坐在门口背对着他的人，低头继续吃。
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