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谢寻微是被苦醒的。
那苦不在嘴里，在鼻子里。
熬了不知多久的草药把整间屋子腌成了药罐子，浓得几乎能把死人呛起来。
他还没睁眼，先皱了眉，这是他闻到药味的本能反应，十年来每三天一碗苦汤灌下去，舌头已经把“苦”
这个味道刻进了骨头里。
然后他发现了第二个不对劲的地方。
他枕的不是土地庙的冷青砖，而是一块干燥的、带着皂角味的粗布枕头。
身上的衣服换了，不是他那件淋透的旧袍子，而是一件半旧的素色中衣，袖口挽了两道，料子粗糙但干净，被他的体温捂得发暖。
他下意识往胸口一摸。
断剑还在。
布裹被人解开过，又重新包好了，包法跟他自己包的不一样，更紧，更平整，打了个他没见过的结。
但剑柄上那个“谢”
字仍然被布遮得好好的。
谢寻微攥紧断剑，慢慢睁开眼睛。
头顶是一面发黄的草席棚顶，椽子熏得发黑，上面挂着几串风干的药材。
阳光从窗纸里漏进来，被过滤成温吞的米白色。
旁边有一个泥糊的火炉，炉子上架着一只缺了嘴的药罐，正咕嘟咕嘟冒着白气。
苦味就是从那里来的。
不是土地庙，也不是客栈。
这地方太破，破得不像给人住的。
但破里面透着一种很漫不经心的秩序。
药柜上的瓶瓶罐罐按高矮排好了，晾药的竹筛斜靠在墙角，地上连一片碎药渣都没有。
“醒了就起来喝药。”
声音从屋子另一边传来，不高不低，像说了一句类似“今天天气不错”
的话。
谢寻微猛地转过头。
门边坐着一个人。
逆着光，看不太清五官，只看见他坐在一张旧竹椅上，膝盖上摊着一本医书，手里捻着一根药草在指间慢慢转。
他身上有种和这间破屋子格格不入的安静。
像一块被流水磨圆的石头，看着不起眼，摸上去才知道沉。
他抬眼看了谢寻微一眼，把药草搁下，起身端了药罐走过来。
“昨晚你在土地庙昏倒了。”
他把药倒进碗里，语调平淡得没有任何情绪起伏，“淋了雨，寒邪入体。”
谢寻微没有接药碗。
他盯着那张逐渐走近的脸，年轻得不像一个独居在这种破地方的医师。
五官温润，眉眼间带着一点疏淡的倦，像没睡好，又像懒得跟人多说。
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