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北境的天，已许久不曾下过雨了。
龟裂的黄土从脚下向四面八方铺展开去，缝隙里偶尔探出几根枯黄的草茎，风一吹便簌簌地抖，像是大地最后的气息。
天空是那种洗褪了色的灰白，太阳藏在云层后面不露面，只漏下一片闷沉沉的光，把人的影子拉得又瘦又长。
逃荒的队伍沿着旧驿道缓慢移动。
说是队伍，其实不过是几百个被饥荒和战乱从各自村庄里挤出来的人，三三两两地走在一起，又随时可能散开。
有人推着独轮车，车轱辘在干裂的路面上发出吱呀吱呀的声音；有人背着老人，每走几步便要停下来喘一喘；有妇人抱着啼哭的婴儿，一边走一边低声哼着听不出调子的歌。
没有人大声说话。
不是不想说，是连说话的气力都省给了走路。
整个队伍里最响的声音是咳嗽，那些肺里吸了太多尘土的老人，弓着腰边走边咳，停下来的人，往往就再也走不动了。
林汐走在队伍的尾巴处。
她今年十二岁，个子比同龄人矮一截，头上草草绑着一块灰布，裹住了大半张脸，只露出一双眼睛。
那双眼睛是黑亮的，太亮了，跟她干裂的嘴唇和深陷的眼窝并不搭。
像是所有的力气都从身体里退走了，唯独留了一口在看东西。
没有人催她。
也没人等她。
父亲的咳嗽是在两个月前停的。
母亲把最后半块干饼塞进她手里，脸朝向她说“娘去给你找水“，但走到河床边上便坐下来，坐了很久。
林汐远远看着她的背影，没有走过去。
那半块干饼她吃了六天，掰成指甲盖大小的碎块，含在嘴里等唾沫把它泡软了才咽。
她现在手里没有饼了。
前面有个老人在路边蹲下来，双手撑着膝盖，大口大口地喘气。
他的家人，一个中年汉子和一个年轻媳妇，站在几步开外看着他。
老人摆摆手，示意他们继续走。
汉子犹豫了一会儿，将背上的一只包裹解下来放在老人身边，转身扶着自己媳妇走了。
林汐经过老人身边时，闻到了一种味道。
那是一种发甜的东西在慢慢腐烂的气息，不像烂菜叶那样刺鼻，而是带着一丝几乎察觉不到的酒酿味。
她下意识地偏过头，视线掠过老人膝盖上放着的半块东西。
是蒸饼。
不，是杂粮饼，玉米面掺了高粱，和面时水放多了，蒸出来本就发黏，闷在包袱里捂了三天，已经开始坏了。
这味道一闪而过。
林汐的脚步没停，但她的舌尖在嘴里动了一下，像是真的尝到了那块饼的味道。
她用力咽了口唾沫，把那股想象中的味道压下去。
队伍继续往前走。
黄土在脚底扬起细密的粉尘，落在衣襟上、头发上、睫毛上。
林汐抬手揉了揉眼睛，视野里的一切都蒙着一层浅黄色的雾。
远处，不知是谁家的孩子哭了起来。
哭声细弱，像一根被风扯紧的线，在空旷的荒原上飘着，谁也没去接。
天渐渐暗了。
逃荒的人们各自找地方蜷缩下来。
有人生了火，有人枕着包袱就躺了。
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