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但他看得很认真，认真到像是在看一幅名画。
中午的时候，他的主治医生来了。
还是昨天那个戴眼镜的中年男人，白大褂口袋里别着三支笔，一支黑色，一支红色，一支蓝色。
他站在床边，手里拿着一个文件夹，翻了两页，又合上了。
“沈岸。”
他叫了一声。
沈岸转过头看着他。
“昨天的检查结果出来了一部分。”
医生顿了顿，推了一下眼镜，“有些指标不太理想。
我们建议做一个骨髓穿刺，进一步明确诊断。”
骨髓穿刺。
这四个字落下来的时候，病房里的空气好像忽然被抽走了。
我坐在椅子上，手握着扶手，握得很紧，铁扶手是凉的，凉意顺着掌心往上爬，爬到手腕，爬到手臂，爬到肩膀。
沈岸的表情没有任何变化，他看着医生，嘴唇微微动了一下，说了一个字：“好。”
就一个字。
好。
像在回答“今天天气不错”
，像在回答“吃饭了吗”
。
平静得不像是在面对一个可能需要骨髓穿刺的诊断。
医生在文件夹上写了几个字，说会尽快安排，然后走了。
白大褂消失在门口，脚步声渐渐远去，嗒，嗒，嗒，嗒，和昨天一样。
但今天那嗒嗒声听起来不一样了，多了一点什么，少了一点什么。
房间里安静下来。
老人的机器继续滴滴响着，老人的家属不知道什么时候回来了，正给老人喂水，一勺一勺的，水从勺子边沿漏出来，顺着老人的下巴往下流。
她用纸巾擦掉，又喂了一勺。
沈岸躺在那里，看着天花板。
天花板上有一道裂缝，从灯管的位置延伸到墙角，分了一个叉，像一条分岔的河流。
和家里天花板上那道裂缝很像，但不是同一道。
这道更长，更宽，更深。
“陈屿。”
“嗯。”
“骨髓穿刺，就是把骨头钻个孔，用针抽里面的骨髓。”
他的声音很平，平到像是在念一段科普文字。
但他的手在被子里微微蜷着，手指攥着床单，攥得很紧，指节泛白。
床单是白色的，被攥出了几道深深的褶子，像干旱土地上裂开的缝。
“我知道。”
我说。
“你怕不怕？”
他问。
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