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那年除夕，我回了老家。
年夜饭照例是饺子。
我妈包了三种馅，韭菜鸡蛋、猪肉白菜、还有一种是鲅鱼的，说是新学的，让我尝尝。
我吃了一口，有点腥，但还是说好吃。
她就笑了，眼角的皱纹比去年又多了一道。
吃完饭，我一个人坐在阳台上。
远处的鞭炮声噼里啪啦地响，烟花一朵一朵地升起来，在天上炸开，红的绿的紫的，亮一下就没了。
空气里全是硝烟的味道，呛得人眼睛发酸。
手机震了一下。
他发了一张照片。
是一碗饺子，皮擀得厚薄不均，有几个煮破了，馅露在外面，汤都浑浊了。
旁边放着一碟醋，醋碟歪歪扭扭的，像是手抖了。
配文是：“自己包的。
丑。”
我盯着那碗饺子看了很久。
不是因为它好看，而是因为我忽然意识到一件事——他一个人过年。
我问：“你没回家？”
他说：“没有。
机票太贵了。”
我说：“你爸妈呢？”
过了好一会儿，他回：“我妈在老家，我爸在广州。
他们都有各自的家庭了。”
简简单单的一句话，没有多余的情绪。
但我知道，有些事情不是不说，是说出来太重了，重到你自己都不想扛，更不愿意让别人替你扛。
窗外又炸开一朵烟花，绿色的，很大，把阳台照得像白天一样亮。
我握着手机，想了很久，打了一行字：“那你自己吃好点。”
发完又觉得这句话太轻了。
轻得像一片羽毛，落在一座山上面，什么用都没有。
他又回了一个“嗯”
。
然后加了一句：“陈屿，新年快乐。”
我说：“新年快乐。”
然后我翻了一下我们之前的聊天记录。
往上划了很久，从十月到十二月，从十二月到除夕。
记录不长，但每一条之间都有大段的空白。
那些空白就是我们之间这些年。
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