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还活着。
阳光从百叶窗的缝隙里挤进来，被切割成一道道惨白的光栅，投在惨白的天花板和墙壁上，晃得人眼晕。
空气里消毒水的气味顽固地霸占着每一个角落，浓烈得几乎有了形状，沉甸甸地压在胸口。
混杂着若有若无的血腥气和一种难以言喻的、类似陈旧金属和枯萎草药混合的奇异味道。
沈言就是在这片晃眼的白和刺鼻的气味里，再一次挣扎着，撬开了眼皮。
这一次，比上次轻松些。
沉重的压迫感还在，骨头缝里渗出的酸痛和深入骨髓的冷意也还在，但至少，视线能聚焦了。
他首先看到的，是悬挂在头顶的输液袋。
透明的液体正一滴、一滴，缓慢而固执地滴落，通过细长的管子，流进他左手背上的留置针。
手背上贴着的胶布有些松动，边缘卷起，露出下面苍白的皮肤和清晰的青色血管。
他试着动了动手指。
很慢，很沉，像不属于自己。
但食指和中指，却是极其轻微地弯曲了一下。
这个微小的动作，却仿佛耗尽了刚刚积攒起来的一点力气，带来一阵眩晕和胸腔的闷痛。
他不得不停下来，急促地喘息了几口，吸入的空气带着消毒水的冰冷，呛得他喉咙发痒，想咳嗽，却只发出嘶哑的、破风箱般的气音。
咳嗽牵动了胸腹的肌肉，那里传来更清晰的痛楚，但不再是之前那种濒死般的、无处不在的剧痛，而是钝痛，像是被重物狠狠撞击后留下的淤伤在隐隐作祟。
他低头，看向自己的胸口。
白色的病号服松松垮垮，领口敞开着，露出同样苍白的皮肤和清晰的锁骨。
胸口贴着几个圆形的、冰凉的电极片，导线连接着旁边一台发出规律“滴滴”
声的仪器。
而在电极片旁边，贴着三张长方形的、边缘有些磨损的黄色纸条。
纸是那种粗糙的、泛着旧色的黄裱纸，上面用暗红色的、早已干涸的朱砂，画着扭曲复杂的符号。
沈言看不懂那些符号，但他认得这玩意儿——符纸。
在他有限的认知里，这东西应该出现在庙观、神棍的摊子，或者恐怖片里，而不是现代化的病房，贴在一个重伤员的胸口。
符纸贴着的皮肤，传来一丝极其微弱的、持续的温热感，与身体内部残留的冰冷形成奇异的对抗。
这温热感很弱，但很清晰，像冬日里捧着一杯温水的杯壁，不烫，却能一点点驱散寒意。
是许星言的手笔。
沈言几乎能肯定。
那个看起来像个大学生的“顾问”
，似乎总有些超出常理的手段。
他艰难地转动脖颈，视线投向旁边的病床。
洛泽依旧无声无息地躺在那里，银发在枕头上铺开，像一滩凝固的、失去光泽的水银。
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