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凌晨两点十七分。
陈默是被砸门声惊醒的。
不是敲门，是砸。
那种用拳头或者某种硬物，带著明確恶意和威胁节奏的撞击声，每一次都像砸在他的心臟上。
出租屋单薄的铁门在震颤，门框边缘簌簌落下细小的灰尘，在窗外透进来的惨白路灯映照下，像某种不祥的预兆。
他猛地从沙发上坐起，心臟狂跳，喉咙发乾。
身上盖著的还是三天前换洗的薄毯，带著一股挥之不去的霉味和汗味。
客厅里一片狼藉——吃剩的泡麵桶堆在茶几一角，几个空啤酒罐滚落在地板上，几张被揉皱又展开的催款单散落在沙发缝隙里。
“陈默！
开门！”
门外传来粗哑的男声，带著明显的不耐烦，“知道你在里面！”
陈默没有动。
他三十岁，身形原本算得上挺拔，但连续几个月的压力和失眠让他瘦了十几斤，眼窝深陷，下巴上胡茬杂乱。
此刻他坐在昏暗的光线里，像一尊僵硬的雕塑，只有微微颤抖的手指暴露了內心的恐慌。
手机在茶几上震动起来。
屏幕亮起，显示著一个没有备註的本地號码。
陈默盯著那串数字看了三秒——他认得这个號码，过去三个月里，这个號码发来过十七条简讯，打过二十九通电话，內容从客气的提醒到赤裸的威胁，循序渐进。
他按下接听键，把手机贴在耳边。
没有问候，没有寒暄。
一个经过处理的、冰冷而平板的电子音从听筒里传来，每个字都像冰锥一样刺进他的耳膜：
“陈先生，最后三天。”
砸门声停了。
门外的人似乎也在等待这个通话。
“连本带利，一千两百万。”
电子音继续说，没有任何情绪起伏，“三天后，晚上十二点整。
还不上……”
短暂的停顿。
陈默能听见自己粗重的呼吸声。
“你知道后果。”
通话断了。
忙音在耳边嘟嘟作响。
陈默缓缓放下手机，手指关节因为用力而发白。
一千两百万。
这个数字像一座山，压得他喘不过气。
三个月前，他的公司——那家他倾注了五年心血、曾经估值过亿的科技初创企业——因为一次致命的投资失误和合伙人的捲款潜逃，一夜之间崩塌。
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