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他没有听，也没有不听。
他只是没有停。
这一家应该在收拾，碗筷碰着碗筷，撞得叮当响。
那一家在讲睡前故事，玩闹的稚音倦了。
他想停下来听一听，看一看，竟然没办法。
夜里的树，素不相识，却在月光下等着他。
树的影子像人，人的影子不知道像什么。
长长瘦瘦的，黑漆漆的，沉默无声，真是好一出哑剧。
他的影子在跟着他走，谁都没有停。
走路的间隙，他的手习惯性地插进了口袋，下意识要抚摸什么，但口袋里空空荡荡。
纸灰飘到脸上，他抬手擦脸，一点毛绒绒的温软质感。
再一看，手背上有一截细而短的粉绒线。
在灰蓝的月光下，有些失真。
突然，绊了一下。
不像是幻觉，他感觉脚底有什么硌了一下。
他低头一看，是鞋带，又散开了。
他蹲下来，月光落在手背上，手指搭在鞋带上，影子跟着他缩成一团。
在他的脚边，有两簇小小的黑的蚂蚁，在抬着白的米粒，在绕过他。
他看到了另一条瘦瘦长长的影子。
一站起来，就消失不见了。
一丛绿草，青叶萎靡着。
碎的红纸屑就伏在湿润的泥土上，沾到他刚刚重新系好的鞋带上。
有人在这里焚过纸钱。
远处有收竿的声音，灰里有细碎的爆裂声。
香灰的颗粒还在空气中漂浮着，河水的腥味夹杂在一起，风全部送过来了。
腥香贴着他，他循着味道的痕迹，像摸索着一根看不见的绳子。
走三步，停两步。
又走一步。
天边的那盏月亮，从东边闪到西边。
月光下的影子成了路标，他只顾跟着走。
风穿过芦苇，或许还经过草丛，叶子上沾着墨迹。
他的口腔里泛着苦味，压过了那点腥味。
香灰落在他肩上，渐渐地积成薄灰。
他听到了流动的声音，走到了未知的地方。
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