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华佗沉默了很久。
窗外的蝉叫得很响，像是在替他说出那些说不出口的话。
“你来的那个时代，”
他终于开口了，声音有些沙哑，“有我吗？”
顾湘愣了一下，然后明白了他的意思——他问的不是“华佗”
这个名字，而是“我这个人”
是否存在于那个时代。
“有。”
顾湘说，“您的名字，写在我们那个时代的每一本医学史教科书里。
您被尊为‘外科圣手’、‘外科鼻祖’。
您发明的麻沸散，比西方早了1600年。
您创编的五禽戏，至今还有人练习。”
华佗的眼皮微微颤了一下。
“我死了之后的事？”
他问。
“是的。
您死后一千八百年，还有人在读您的故事、学习您的医术。”
华佗低下头，看着案几上那些他一个字一个字写出来的竹简。
那些竹简上，有他几十年行医的心血、无数个夜晚的思考、无数次失败后的总结。
他写的时候从没想过“后世”
会怎么评价，他只想把经验记下来，传给弟子，让更多人受益。
但现在，顾湘告诉他：一千八百年后，还有人记得他。
“我那个时代的历史书上，”
顾湘的声音有些发抖，“写了您是怎么死的。”
华佗抬起头：“怎么死的？”
“曹操杀的。”
顾湘说，“您的头风病治不好，他不高兴。
您想回家看妻子，他以为您骗他。
他把您下了狱，您想把自己写的医书交给狱吏，让他传出去。
狱吏不敢收。
您就把书烧了。”
“烧了？”
华佗的声音第一次有了波动。
“烧了。
您的医术，大半失传。”
华佗闭上了眼睛。
他的手指在案几上轻轻地、一下一下地叩着，像在数着什么。
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