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摩纳哥站那一周，他几乎每天下班后都会出现在医疗中心门口，靠着门框，换了便服，手里转着车钥匙，表情若无其事，好像他不是法拉利车手而是某个专职接送她吃饭的司机。
“今天吃什么？”
劳拉第一次被他堵在门口的时候还试图矜持。
“意大利菜。
你上次说这家的千层面不错，但那次我们只吃了海鲜饭。”
“我们只有两个人，为什么要一天吃一家店，你是在做围场周边餐厅测评吗？”
“对，”
他一本正经地点了点头，“走吧。”
他已经转身走了，像是笃定她会跟上来。
不快不慢，肩膀很宽，背影在夕阳底下拉得长长的。
她看着那个背影，在心里骂了一句“这人对自己也太有自信了”
，然后跟了上去。
吃饭这件事在他们之间有一种很奇怪的节奏。
不是约会——她特意强调过“这不是约会”
，卡洛斯就配合地从来不提那两个字。
不是老友叙旧——他们之间那层捅破了但没完全捅破的窗户纸，让每顿饭都飘着一点暧昧的焦糖色，像布丁表面那层被火枪烤过的脆壳，看起来完整，叉子一碰就裂。
他吃饭的样子完全没有围场里那种精准和克制。
他会把袖子卷到手肘以上，露出被方向盘练出来的小臂线条，然后用一种完全不西班牙的速度消灭掉一整盘意面。
他不是那种优雅的吃法——是那种很投入的吃法，每一口都很认真，像是在跟食物本身进行某种只有他懂的沟通。
劳拉看着他把最后一口面包蘸进剩下的酱汁里，忽然觉得这个人吃饭的时候比在领奖台上更真实。
“你看着我干什么，”
他抬头，嘴角还沾着一点酱汁，“你也吃。
这家店比你上周吃了五天的那款三明治好十倍。”
“我没在看你，”
劳拉低头翻了个白眼，把叉子插进自己那份沙拉里，“我在研究你嘴角那点没擦干净的番茄酱。”
他愣了一下，然后抬手去擦——擦错边了。
她没忍住，伸手往自己嘴角点了一下，示意他。
他重新擦，这回对了，但纸巾擦完之后他笑了，是那种被戳穿之后不好意思的笑。
一周之内他们吃了四顿饭。
一家意大利菜，一家西班牙菜，一家藏在巷子深处的日料，还有一家在海边、有露天座位、可以看着游艇的桅杆在暮色里轻轻晃动的海鲜馆。
劳拉不知道自己是被什么说服的——他每次开口的方式都太自然了，“今晚有家店想让你试试”
“这家海鲜饭比上次那个厨子强”
“明天晚上七点，老地方”
——语气平淡得像是讨论策略会上要用哪套轮胎。
她觉得自己应该推辞一两次，但每次嘴上还在组织拒绝的措辞，脚已经跟着他走了。
在西班牙菜那家店里，他抢账单的速度比她掏钱包的速度永远快零点三秒。
她用一种接近专业的眼神盯着他，说你再这样我就把你这顿饭定义成约会。
他眨了眨眼，说那你定义吧，反正我下次还敢。
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