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但她记得这个口音，马德里北部的西语，尾音总是往下沉，像所有话都不需要再确认第二遍。
她抬起头。
卡洛斯·赛恩斯站在离她两步远的地方，手里拿着一个水壶，头发被压平了一些，应该是刚摘下头盔没多久。
他的脸没怎么变，颧骨的轮廓还是那个会在后院踢球把自己绊倒的男孩。
但有什么东西不一样了——不是老了，是被打磨过。
像一块石头在河水里冲刷了太久，棱角还在，只是不扎手了。
“真是你。”
他说。
陈述句，不是疑问句。
劳拉花了大概三秒钟才找回自己的声音。
这三秒钟里，她的大脑飞快地处理了一堆信息：他的眼睛还是那种很深很浓的棕色，像马德里冬天热巧克力的颜色；他的下颌线条比少年时硬朗了，但嘴角那个弧度没变——右边比左边微微高一点，是天生的，不是习惯。
“卡洛斯。”
她喊出他的名字，然后发现自己不知道该接什么。
七年塞进来的东西太多了，没有一句话能兜住。
倒是他先开了口，用一种不太确定的语气：“你在这里……工作？”
“FIA医疗中心，”
她说，举了举工作证，动作有点僵，“刚调来不久。
之前在MotoGP那边。”
他点了点头，视线从工作证移到她脸上，停了两秒。
劳拉能感觉到他在做一件她很熟悉的事——分析。
就像小时候在卡丁车场，他会蹲在自己的车旁边，歪着头盯着某个零件看很久，久到她以为他在发呆，然后突然冒出一句“化油器的混合比有问题”
。
他现在看她的表情，就跟看那个化油器差不多。
“你妈妈还好吗？”
他问。
这个问题很普通，但他问完就后悔了。
因为他看到劳拉的脸变了——不是表情变了，是某种光灭了，像有人调暗了一盏灯。
“她两年前走了。
癌症。”
围场的声音忽然变得很响。
远处有引擎在轰鸣，有人在对讲机里喊意大利语，有个机械师推着一组轮胎从他们身边滚过。
但这些声音在卡洛斯耳朵里都变成了背景噪音，像有人把世界的音量旋钮拧到了最小。
他张了张嘴，想说“对不起”
。
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