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八月的马德里热得不讲道理。
劳拉和卡洛斯在盛夏的午后抵达巴拉哈斯机场，拖着两个行李箱和一个塞满了FIA文件的登机包。
赛季中期的夏休期只有短短两周，他们计划先在马德里待几天，然后飞米兰看她父亲和哥哥。
老赛恩斯在机场接他们。
这位前拉力赛冠军穿着一件熨得一丝不苟的短袖衬衫，站在到达口外面的烈日下，看到儿子拖着行李箱走出来的时候只是点了点头，但看到劳拉跟在后面的时候，脸上那种被太阳晒出来的严肃线条忽然松动了一点。
“莫雷蒂家的小姑娘，”
他用西班牙语说，语气像是在念一个很多年没提过但从来没忘记的名字，“你爸还好吗？”
“挺好的，腿不太方便，但精神很好。
他跟我哥住在米兰。”
“米兰。
你哥是做什么的？”
“建筑师。”
老赛恩斯点了点头，没有继续追问。
但他接过劳拉手里那个登机包的动作用了一种不太符合他性格的轻柔——不是对客人，是对一个很多年前他在街区圣诞聚会上见过的、膝盖摔破了也不哭的小女孩。
车开进马德里市区的时候，街道两旁的梧桐树在午后的热风里簌簌地响。
卡洛斯坐在副驾驶，右手随意地搭在自己腿上，指尖无意识地敲着膝盖——那是他在想事情时的习惯动作。
等红灯的间隙里，他侧过头，发现劳拉正望着窗外某条街角出神，嘴角带着一丝几乎看不见的笑意。
“笑什么？”
他压低声音问。
“以前那家面包店还记得吗？每回你妈让你去买面包都会顺道在我家楼下喊一嗓子，问我吃不吃蛋挞。
整条街都能听见你喊。”
“记得。
你还总说不吃，等我买完回来你就站在门口等着。”
“那是因为我在长身体。”
“长到现在也没多高。”
她在座位底下踢了他一脚。
红灯结束，车子继续往前开。
老赛恩斯用余光扫了一眼后视镜，什么都没说。
回到老宅的第一顿饭是赛恩斯太太亲手做的土豆饼。
劳拉站在厨房门口看了很久，直到赛恩斯太太头也不回地说了一句“别站在那儿发呆，进来帮我切洋葱”
——语气跟很多年前每个周末下午一模一样，好像她不是从围场回来，是从街区另一头放学回来。
她接过菜刀的时候手上还带着从机场到家的风尘，刀刃压下去，洋葱在案板上发出清脆的声响，眼睛被熏得有点涩。
赛恩斯太太在旁边搅蛋液，忽然说了一句：“你妈妈教过你做土豆饼没有。”
“教过。
但我做出来总是不成形。”
“那是因为鸡蛋放少了。
你妈以前做土豆饼，鸡蛋放得很足，每次我都能闻到焦香从你们家厨房飘过来。
她是不是还会在饼边上撒一点点糖？”
劳拉的手顿了一下，洋葱的汁水在指尖淌开。
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