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最后那个弯你差零点几秒。”
“零点三。”
他顿了一下，然后嘴角那个不对称的笑浮上来，“零点三就是——算了。
现在不是零点三了。”
他用笑容把后半句话咽了回去。
她也没有说下去，因为她知道他要说的是什么——学会了就不晚。
零点三不晚。
七年也不晚。
她把捏变形的水瓶换到左手，抬起右手，把他额前那撮翘错方向的头发往下按了一下。
很轻，很快，可能只用了不到一秒。
他把头盔换到左手，用腾出来的右手握住她还落在他额角的那只手。
手套还没摘，Nomex的防火面料上有被方向盘磨出的粗糙纹理。
他的手指穿过她的指缝，这次没有任何犹豫。
“今年结束了。”
他说，声音被周围引擎熄火后的余温和P房里还在循环播放的庆祝音乐压得很低。
“嗯。”
“明年你来不来。”
劳拉看着他。
阿布扎比的夕阳正在往沙漠深处沉下去，把整个围场染成一种她没见过的金色——比马德里的橘色更薄，比索契的玫瑰色更亮，像是在这片荒漠上撒了一层碎掉的玻璃糖。
她把他的手握紧了一点。
“来。”
他低头，额头轻轻碰上她的额头。
没有接吻——只是额头的触碰，呼吸混在一起，一个很轻的、没有人能看到的角度。
旁边有位法拉利技师正要把旧轮胎推进P房，余光扫到这一幕，脚下一个趔趄差点把轮胎推翻了。
然后他笑了——那个全场车迷最熟悉的、被分析了无数次的笑。
在两个人的呼吸之间，在阿布扎比的夕阳底下，在引擎刚刚冷却下来、赛道即将安静下来的时刻。
他的手还握着她的手，手套的粗糙纹理贴着她的指节。
她没有闭眼，蓝眼睛里映着他被夕阳染成金色的睫毛。
和很多年前马德里沙发上那一秒不一样的是，这次他睁着眼睛。
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