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她把香槟杯放下，用食指推着杯脚转了半圈，看着气泡从杯底往上跑。
窗外黑海的浪声一下一下地拍着，很远，又很近。
“等你安全完赛，”
她说，“等你第一个冠军。
等了七年了。”
卡洛斯没有说过渡的话。
他只是看着她。
然后慢慢伸手，把她推杯子的那只手握住，拇指在她的手背上按了一下。
他的手很热——是喝了一轮酒之后的温度，掌心微微发潮，但握得很稳。
餐厅那头突然爆发出更大的喧闹——有人在唱歌，意大利语，跑调到劳拉听不出原曲是什么。
几个工程师跑过来把卡洛斯从椅子上拽起来，非要他去切蛋糕。
蛋糕是从索契本地唯一一家法式甜品店订的，白色奶油上画了一辆歪歪扭扭的法拉利F1赛车，巧克力酱写的字已经花了，但勉强能认出是“ForourSmoothOperator”
。
卡洛斯被推到蛋糕前面的时候还在回头看她，然后被塞了一把塑料刀，在一群人举着手机录像的包围里，切下了第一刀。
劳拉坐在角落看着。
他切蛋糕的样子很认真，手腕微转，力道均匀，像在做一个精密的赛道动作。
但他把切下来的第一块蛋糕装盘之后，没递给任何同事，而是穿过还在鼓掌的人群，走回角落，放在她面前。
“你先吃，”
他说，然后又补了一句，“不苦的。”
她没有说谢谢。
她只是拿起叉子，在众目睽睽和一片善意的起哄声中，吃了一口蛋糕。
奶油有点太甜了，但她觉得刚好。
夜深了。
聚餐在一轮又一轮的告别中慢慢散场——满脸通红踩着凌波微步被同事架走的工程师，高跟鞋拎在手里赤脚走路的公关部女生，还在路边继续争论进站策略的两个策略组员。
Gianni最后一个走，走之前跟卡洛斯拥抱了很久，什么也没说，然后拍了拍他的背，上了出租车。
餐厅门口只剩下他们。
索契的夜风很凉，带着黑海的咸味和远处松林的清香。
“你真的没开车？”
劳拉问。
“没开。”
“那走吧，我送你。”
她叫的车停在路边。
上车之后两个人坐在后座，中间隔了大概十厘米，没有人说话。
索契的街灯一盏一盏往后退，车内只有空调的低鸣声和司机放的俄语电台，一首旋律很慢的老歌，歌词听不懂，但调子很温柔。
车窗外面偶尔闪过奥林匹克公园的白色建筑轮廓，在夜色里像没融化的雪。
他的手指在座位上动了动，碰了一下她放在座垫上的手背。
然后轻轻一握没松。
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