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索契站的周四，劳拉收到了一个信封。
信封是卡洛斯在午饭时塞给她的，没有任何预告，直接把一个牛皮纸信封放在她的沙拉碗旁边，然后继续若无其事地啃他的面包。
劳拉低头看了一眼——法拉利的烫金标志，封口处贴着一张便签，上面是他手写的西班牙语：“这个周末，别再在医疗中心蹲着了。”
她拆开信封。
里面是一张围场通行证，还有一张周日正赛主看台的VIP票。
不是普通的主看台，是正对发车格的那一段，面前就是车队指挥墙，头顶是大屏幕，座椅上印着法拉利的跃马标志。
“你什么时候弄的？”
她问。
“上周，”
他说，语气像是在说今天天气不错，“每个车手都有几张亲友票。
以前我都给我爸。
这次分一张给你。”
劳拉捏着那张票，纸质的边缘在她拇指下面微微弯曲。
她想起上一次坐在看台上看他比赛还是马德里卡丁车场的破旧台阶上，坐垫都被太阳晒裂了。
那时候他开的是卡丁车，引擎声又尖又细，她腿上摊着课本，一个字都没看进去。
“亲友票，”
她重复了一遍这个词。
“对。
亲友。
家属。
随便你怎么定义。”
他低头切面包，动作没有停，语气里藏着一丝极其细微的、被他用刀叉声掩盖过去的不自然。
她没有拆穿他。
她把票收进包里，说了一句“那我周日去看看”
。
他说“好”
，然后继续吃面包，好像刚才递出去的不是一张票而是一份无关紧要的文件。
但劳拉注意到他切面包的力道比平时重了一点，刀刃划过盘子发出一声短促的脆响。
紧张。
她想。
这个人递一张票也会紧张。
周日早上，劳拉换上了便服——一条浅蓝色的连衣裙，头发没有扎，黑发垂在肩膀上，在黑海的阳光下泛着一层很细的蓝光。
索契的九月不算热，有风从海面上吹过来，带着一点咸味和远处奥林匹克公园里松树的清香。
她站在镜子前犹豫了很久要不要化妆，最后只涂了一层防晒和一层唇膏。
她不是去看比赛的——她告诉自己——她是去“观察一下他的工作环境”
。
这个借口用了太多次，已经磨损得连自己都不信了。
P房的通行证让她可以穿过维修区走到法拉利车库门口。
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