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第十二天，她没有等到第十二天。
准确地说，是第十二天的凌晨。
巴塞罗那的夜风从海面上灌进来，把天台酒吧的灯串吹得轻轻摇晃，聚会已经散了，法拉利的人三三两两结了账走人，同事早就搭了顺风车回酒店。
劳拉站在电梯口等车，手机屏幕上是一个刚叫到的网约车，预计到达时间还有七分钟。
她应该直接下楼的。
但她没有。
她转身，推开了天台的门。
卡洛斯还站在栏杆边，背对着她，正在低头看手机。
他听到脚步声回头的时候，表情从专注变成了意外，然后变成了某种她不太敢确定的东西。
“我以为你走了，”
他说。
“车还没到。”
“哦。”
他把手机收进口袋，身体转过来，但没有往她的方向走。
天台上只剩下他们两个人。
巴塞罗那的灯火在远处铺成一片金色的海，加泰罗尼亚赛道的轮廓在夜色里隐约可见，像一条沉睡的巨蛇蜷伏在山谷间。
劳拉深吸了一口气。
酒没喝多少，但风是暖的，吹得她脑子里那根名为“理性”
的弦一直在抖。
“卡洛斯。”
“嗯？”
“我有话想问你。”
他看着她。
他的表情没有变，还是那种温温吞吞的、不急不躁的平静。
但他的手指动了——右手拇指无意识地按了一下左手手腕，那是他紧张时的习惯，她十三岁就注意到了。
她没有错过这个动作。
“这十几天，”
她说，声音在夜风里听起来比她自己预想的要稳，“你到底在做什么？”
他没有装傻。
没有说“什么意思”
或者“做什么”
。
他沉默了三秒，眼神没有躲，只是安静地接住了她的问题，像一个早就准备好了手套的人终于等到了一颗朝他飞过来的球。
“你觉得我在做什么？”
他反问。
劳拉没有被他带偏。
“我觉得你没有在跟我做朋友。”
“我们是朋友，”
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