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“你的地盘，听你的。”
她嘴角弯了一下。
第一道冷盘——糟卤三拼。
虾，鸭舌，毛豆。
糟香清淡，入口回甘。
两人吃著，没怎么说话。
不是尷尬，是那种不需要找话说的自在。
枇杷叶沙沙响，厨房里滋啦滋啦，艾草青烟在灯笼光里弯弯绕绕。
“你是哪里人？”
许清歌忽然问。
“本省。
下面一个县城，离江城个把小时。”
“家里做什么的？”
“我爸在厂里，我妈在超市收银。”
他夹了只鸭舌，嚼完，“跟你的成长轨跡应该不重合。”
许清歌端茶杯的手停了一瞬。
然后她说：“我妈也是收银员。”
林野筷子悬在半空。
“做了十几年。
我爸很早走了。
大一那年，她在收银台后面突发心梗。
没救回来。”
院子里忽然安静了。
连厨房的炒菜声都像被谁拧小了音量。
她眼眶没红，表情没裂缝。
那种平静比任何崩溃都有力量。
林野放下筷子。
她看著他，他看著她。
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