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我正写到最激昂的高潮，却被一阵悲伤的乐曲声打断。
我搁下笔，揉了揉酸痛的胳膊。
“你不开心吗？”
海德里希放下手中的小提琴，看着站在门口的我：“嗯。”
午后的阳光斜斜地穿过纱帘，在他脸上投下细碎的光斑。
那些金色的睫毛在光线里几乎透明，像被融化的蜜糖，连带着他紧绷的下颌线条也柔和了几分。
有那么一瞬间，他看起来不像个刽子手，倒像个——
我的脑子终于从创作的幻觉中醒悟。
现实生活哪有这么美好。
瞧这头发乱的，午睡起来也不知道整理一下自己，衬衣都折腾得跟狗刨过一样。
看得我也有点困了。
我坐到床边，听他问我：“你不是没有学过音乐吗？”
我看起来像个聋子还是瞎子？
“这不妨碍我能从乐曲里感知到情绪。”
“为什么？”
“……艺术都是共同的。”
海德里希太傲慢了。
他似乎不能相信我能做到这一点。
我只好告诉他，如果一个人不足够敏感，她就无法成为一名作家。
“你刚才在书房里吗？”
“嗯。”
“……你写得怎么样了？”
“写到一半了。”
海德里希紧紧抿着唇，我发现他似乎特别喜欢如此，不管是笑还是不笑：“我能看看吗？”
“是中文。”
“那你能告诉我你写了什么吗？”
“我的德语水平达不到。”
他不再说话，我顺势躺下来，想要卷过被子休息一会儿。
但海德里希伸手拉过我：“如果你再见到父母，你还会希望和他们成为一家人吗？”
……又来了。
“不会。”
“为什么？”
“他们既然已经抛弃了我，我为什么还要回去？”
海德里希流露出一丝茫然：“你不会觉得这样做……不太好吗？”
“他们对我做坏事的时候怎么不这样想？”
“嗯，”
他轻轻叹了口气，“你是对的。”
无时无刻不在的试探让我深感疲惫。
我不知道这是审讯的余绪，还是他个人情感的投射，抑或二者皆有。
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