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箱子很沉，木板被虫蛀了几个小洞，铜锁扣上长了一层绿色的锈。
他把铜锁拧开，掀开箱盖。
里面不是什么金银细软。
是剑。
一柄通体漆黑的长剑安静地卧在箱子底部，剑鞘上刻着一道极细的霜纹，从剑格蔓延至鞘尾，在暗处隐隐泛着冷白的光。
剑柄上缠着的丝绳已褪了色，但没有任何松动，每一圈都缠得和十年前一模一样。
剑格下方半寸处的暗刻小字依然清晰——温雪。
那是江南铸剑堂的最后一件孤品。
也是他掷入悬崖的那一柄剑。
沈酌看着那柄剑。
他的指尖在剑鞘上方悬停了一息，然后落下，将剑从箱底提起。
剑没有锈，没有被遗忘的迟钝。
它在他手中低鸣了一声，只有一瞬，轻得像一个从很深的梦里突然惊醒的人在黑暗中倒吸的那一口凉气。
他把剑挂在腰间，用外衫遮住，然后提起褡裢，推开了院门。
院门在身后虚掩着，和今早谢寻微离开时一样，没有落闩，风一吹又开了一道缝。
门里药炉的余火还在微微发亮，映着桌上那只属于谢寻微的、没有收进柜子的粗瓷碗。
走下山道前，他在那棵歪脖子老松下停下来，低头看了一眼树下的焰心草。
被掐过的茎秆上凝着一小粒透明的汁液，像一颗还没流出来的眼泪。
他弯腰把旁边几株焰心草掐下来放进褡裢里，直起身继续走。
他走的是和谢寻微同一个方向。
但他没有走官道，而是拐进了山里一条更窄更险的旧驿道——那是十年前他走过的路，每一条岔路口都记得。
山风从谷底灌上来，吹得他的衣袍猎猎作响。
他在风里走得不急不慢，腰间的剑鞘随着步伐轻轻晃动，偶尔磕在腿侧，发出沉闷的叩击声。
山路越来越窄，越来越陡，但他每一步都踩得很稳，像是这条路他已经走过许多遍——在很多年前，在比十年前更早的某个冬天。
就在这时候，一声尖锐的马嘶穿破山林，从前方谷口的方向传来。
不是普通的马嘶，短促而高亢，带着明显的示警意味，像训练有素的军马在遭遇突发情况时的本能反应。
紧接着，一个粗哑的嗓音在山谷中炸开：“他身上有谢家的剑！”
沈酌停住脚步。
他的手按上了腰间的剑柄。
那个握剑的姿势纹丝不动，不带半分犹豫，和他煎药时的从容截然相反——没有被遗忘，没有生疏。
十年没有握过这柄剑的手，在此刻重新攥紧时没有一丝陌生的停顿，像一个等了太久太久的人，终于听到有人叩响了门。
然后他整个人像一柄被从剑鞘中拔出的旧剑，悄无声息地化成一道掠影，往谷口的方向疾驰而去。
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