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“第三针已定。”
第三针。
他在心里把这三个字过了一遍，不明白为什么一个医师的随手批注会让他觉得鼻子发酸。
他把薄衫叠好放在枕边，下床走到炉子前，拿起那把破蒲扇，学着沈酌的力度慢慢扇风。
药罐里的药汁咕嘟咕嘟地响，热气把他的脸颊烘得微微发烫。
沈酌从外面进来时看见的就是这个画面：一个病骨支离的少年蹲在药炉前有一下没一下地扇扇子，动作生疏但力道认真，嘴里还念念有词，似乎在默数火焰的高度。
他停了片刻，不动声色地走过来，弯腰从谢寻微手里接过蒲扇。
“笨手笨脚。”
他说。
谢寻微站起来，拍了拍膝盖上的灰，忽然说了一句答非所问的话。
“你的字写得不错。”
沈酌扇火的手停了一下。
只有一下，然后继续扇。
他没有回答这句话。
但是谢寻微从他微微偏过的侧脸里，捕捉到了一个极其细微的弧度——不是嘴角，是眉梢。
那个弧度只存在了一息就被主人收回了，但还是被谢寻微看见了。
他在心里把那行批注又读了一遍，忽然觉得今天走了那么远山路把自己累得半死，似乎也不算太亏。
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到草庐的第二天，谢寻微是被一阵敲门声吵醒的。
不对，不是敲门。
是沈酌用指节叩了两下床沿，力道不重，刚好够把人从梦里拽出来。
谢寻微睁开眼，看见沈酌站在床边，已经换好了一身粗布短打，肩上挂着一只空竹篓，头发用一根旧布条整齐地束在脑后。
整个人看起来不像是要出门采药，倒像是准备去操练新兵。
“起床。”
谢寻微把被子往头上一蒙：“天还没亮。”
“天亮了药就蔫了。
早起露水未干，是采焰心草最好的时辰。”
“你自己去。”
被子里的声音闷闷的，带着没睡醒的沙哑，“我又不会采药。”
沈酌站在床边，低头看着床上那团不肯动的被子，停了片刻，然后伸出手抓住了被角。
谢寻微警觉地攥紧被子：“你干嘛？”
“掀被子。”
“你敢——”
沈酌一把掀开被子。
清晨的冷气呼地灌进来，谢寻微缩成一团，瞪着他。
刚从被窝里被挖出来的人头发翘得到处都是，苍白的脸颊压着一道红印子，因为太瘦，锁骨在领口处凹进去两汪浅坑。
他眯着眼睛，用了自以为最凶的眼神，但在沈酌看来，大概跟一只被吵醒的猫差不多。
“你——”
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