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他已经很久没有坐在门槛上看人做饭了。
上一回，还是很小的时候，母亲在灶房里炒菜，他搬个小马扎坐在门口，等着第一口出锅的肉片塞进嘴里。
他用力眨了一下眼睛，把那个画面从脑海里赶出去，站起来走到桌边帮忙摆碗筷。
摆好了，发现自己多摆了一双。
他愣了一息，没有收回。
桌上两副碗筷，一模一样的两只粗瓷碗，一模一样的两双竹筷。
沈酌端着菜走过来，目光在碗筷上停了很短的一瞬，然后把菜放在桌子正中间。
“摆得不错。”
“只是‘不错’？”
谢寻微抬起眼。
“饭后把药渣倒在药圃里。
今早的焰心草只取叶子，根晒干了当柴烧。
先用筛子把烂叶子都捡干净再说‘好’。”
谢寻微哼了一声，拿起筷子开始吃饭。
两个人隔着一张摇摇晃晃的旧木桌各坐一边，沈酌吃得安静，谢寻微也吃得安静，偶尔筷子碰到同一片菜叶，同时收手，对视一瞬，沈酌把菜夹到他碗里。
谢寻微低头扒饭，声音闷闷地从碗里传出来：“我自己会夹。”
“嗯。”
沈酌继续吃饭，“下次你手快一点。”
吃过饭，谢寻微主动把碗洗了。
他站在水缸边搓碗，沈酌坐在门口翻医书，两个人之间隔着一片正午的阳光，谁也没有说话。
但和昨天的沉默不一样——昨天是警惕的、试探的、随时准备后撤的。
今天更像是晒过太阳的被褥，虽然还是那层布，但里面已经灌满了暖烘烘的东西。
下午，沈酌开始按新的方子煎药。
谢寻微坐在床沿上，看他从好几个不同的抽屉里取出药材，用戥子称了小秤，一味一味往药罐里投。
那动作太熟练了，不是背方子背出来的熟练，是做了太多次、手已经记住配方比例的熟练——可他煎的明明是昨天才开始调的新方子。
谢寻微盯着他的背影看了一会儿，忽然开口。
“你给多少人煎过药。”
沈酌的手不停：“记不清了。”
“见过多少个病人。”
“也没记过。”
“那你怎么记得每味药的分量。”
沈酌盖好药罐盖子，用湿布擦了擦手指。
他转过身来看着谢寻微，还是那副不咸不淡的表情，但声音里有一点很轻的、不易察觉的停顿。
“有些病人，你只要见过一个，就不用记了。”
谢寻微没有听懂这句话。
他只是觉得沈酌看他的目光突然深了一下，随即又被那层温淡的壳子盖回去了。
他还想问什么，沈酌已经把药罐架上了炉子。
“你下午该睡一觉。”
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