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沈酌的声音不带情绪，像在陈述一个客观事实，连尾音都是平的，“这里离京城还有四百三十里。”
谢寻微张了张嘴，想顶回去，却发现自己确实无法反驳。
昨晚在土地庙昏倒的画面还历历在目，那种浑身发冷、意识一点点滑入黑暗的无力感，让他攥紧了被角，把被子捏出一道很深的褶。
他清了清嗓子，用最冷的声调盖过去：“那是昨晚淋了雨。”
沈酌没理会他的嘴硬，蒲扇柄指了指床头那碗还没喝完的药：“喝光。
然后把手伸出来，左手的脉我还没摸透。”
谢寻微看着眼前这个来历不明的医师，对方那副不咸不淡的态度让他浑身不舒服。
太从容了，从容得像早就认识他似的。
可他不记得自己认识这个人。
他把药碗端起来喝光，又重重搁回原处，然后用一种审视的语调开口：“你为什么帮我？你连我是谁都不问，就敢往一个昏倒的陌生人身上扎针灸。”
沈酌站起来，走到床边，俯身拔掉他手腕上的银针。
动作很轻，又快又准，谢寻微几乎没感觉到疼，只看见他的手指在自己腕间掠过，六根银针就整整齐齐地搭在了他的指间。
“一个大夫在破庙里遇见病人，顺手救一下。”
沈酌把银针收进针囊，垂着眼睛，说得漫不经心，像真的只是一次最寻常不过的出诊，“不算帮，是职业习惯。”
谢寻微盯着他的脸，想从那副温温淡淡的壳上找到一条裂缝，劈开看看里面到底藏了什么。
没找到。
他又把剑柄攥紧了些，换了个方向问：“你给谁煎药都是这个架势？药罐子擦得发亮，药渣按时辰滤，炉子选泥炉不选铜炉，连火候都盯得分秒不差。
不像个普通医师。”
沈酌收好针囊，转过身来看着他。
那目光在他脸上多停了一会儿，然后微微弯了一下嘴角，算不上笑，只是一个很淡的弧度，像是在说“你这小孩还挺会观察”
。
“你自己身子什么情况，不用我告诉你。”
他重新拿起扇子在炉边坐下，侧脸对着谢寻微，“一个身上种着玄阴毒的小孩，半夜倒在破庙里发高烧，怀里抱着一柄有十年以上火炼纹的谢家短剑。”
他扇了两下炉火，声音没什么起伏，像在背一段跟自己毫无瓜葛的记录：“这故事放在哪个江湖人跟前，第一反应都不该是救人。”
谢寻微脸色一白。
沈酌却在这时候抬起眼看了他一眼，目光很平静，不大冷，也不怎么热，像恰好温到入口不烫的水。
“但我不是江湖人。
我是大夫。
大夫只管一件事，你脉还在跳，就得喝药。
你手里抱着的是剑还是烧火棍，跟我没关系。”
谢寻微别过脸去，没有说话。
他低头看着手里的断剑，剑柄上的“谢”
字被磨得发白，边缘沾着昨夜混了雨水和泥土的旧渍。
他伸手想把泥垢擦掉，手指却有点不听使唤。
沈酌不知道什么时候又站到了他跟前，递过一块拧好的湿布，什么也没说。
谢寻微接过去，低着头一点一点擦剑柄，擦得又慢又仔细，眼底那点水光蓄了很久，始终没有掉下来。
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