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谢寻微认得这柄剑。
这是他七岁时，父亲亲手为他打的。
他还记得那年冬天的雪很大。
父亲从北境回京述职，破天荒在家里待满整整一月，手把手地教他握剑、站桩、劈刺。
他还太小，剑抓不稳，父亲也不急，把他连人带剑抱到膝盖上，温声说：“等微儿长大，这柄剑就能带在身边了。”
他甚至记得父亲脸上的表情——平时在军中严肃冷厉的人，对着自己幼子时眉眼都柔和下来，像一块被火烤过的铁。
他握着这柄剑站在院子里的梅花树下，父亲弯腰替他系好剑穗，退后几步看他笨拙地挥了两下，忽然放声大笑。
洪亮的笑声震落了梅枝上的积雪，簌簌落了他满头满肩都是。
那是他对父亲最后的清晰记忆。
元宵过后父亲又走了，再也没有回来。
“你爹在最后关头以内力震断这柄剑，交代亲卫一定送到你手中。”
老人的声音压得很低，低到几乎融进夜风里，但每一个字又沉得像是用铁錾敲进石板，
“他说信在剑里。”
谢寻微接过那柄断剑。
触感冰凉，剑柄上当年他歪歪扭扭刻上去的“谢”
字，笔画已经被岁月磨得浅淡，但指尖仍能摸出那些深深浅浅的刻痕。
他的手抖了一下。
十年了。
父亲临终前用最后的力气为他留下的，不是一句遗言，而是一柄剑，
一柄他七岁时就握过的剑。
他把断剑贴在胸口，像抱着一个滚烫的炭盆，烫得他浑身都在发抖，烫得他连呼吸都开始发疼。
外公转过脸去，不忍看他。
屋子里安静了很久。
外面起风了，吹动半掩的木门，门轴发出吱呀的响声。
墙角有虫鸣，远处隐约传来更夫的梆子声，已是三更。
“武林盟的人还在找这柄剑。”
老人不看他，只用平铺直叙的口吻将每个字都钉进他胸口，“你一旦踏入江湖，就是他们的靶子。”
谢寻微抬起头，眼眶是红的，眼睛里却没有泪。
他恭敬地朝外公叩了三个头，额头触地，闷闷地响了三声。
每一叩都顿了顿，像在用力记下什么，像在郑重告别什么。
再直起身时，他已恢复了那副清冷沉静的少年模样，若非眼眶还泛着未褪尽的红，几乎看不出方才的情绪。
“那就让他们来找。”
他握着剑站起身，身形单薄却脊背挺拔如松，转身走向门口，袖摆被夜风灌满。
走了三步，停下来，没有回头。
“外公，谢谢你替我多活了这十年。”
“从今日起，我的命——只欠我爹。”
门外的夜比屋里更黑。
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