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温燃醒来的时候，床是空的。
窗帘还是昨天那个位置，灰蓝色的晨光从缝隙里漏进来，在地板上画了一道窄窄的光带。
他翻了个身，脸侧过去，枕头上残留着洗发水的味道，她的味道。
床单皱得不成样子，被子被蹬到床尾堆成一团，和她平时叠的四十五度角判若两样。
肩膀有点疼。
他低头看了一眼，左肩三角肌上留着两排暗红色的牙印，边缘已经结痂，周围一圈淡紫色的淤血。
他碰了一下，不疼，但皮肤下面的肌肉还记得昨晚她下颌收紧的力度。
厨房里有动静。
他套上裤子，赤脚走出房间。
走廊地板凉，凉意从脚底往上窜。
经过她房间门口时，门开着，床铺得整整齐齐，被角重新折回了四十五度。
床头柜上的那杯水不见了。
然后他听到了一个声音。
不是炒菜的声音，不是水龙头的开关，不是碗盘碰击。
是哼歌。
很轻，断断续续，旋律不连贯，从厨房里飘出来。
几个音符拼在一起，中间停一下，又接上。
他站在走廊口。
从客厅往厨房看，只能看到她的背影。
穿着那件浅灰色睡衣，最上面那颗扣子扣着。
头发随意地扎了个低马尾，几根没扎住的碎发散在脖子上。
她的头微微偏着，身体随着热锅里的油声轻轻晃了一下。
她没注意到自己哼歌。
她把煎蛋翻了个面，锅铲在平底锅里刮了一下，然后又开始哼。
哼的是他自己也说不清哪首歌的调子，可能根本不存在，是她自己拼凑出来的。
燃气灶的火关小了一点。
她放下锅铲，从碗架上拿盘子。
拿了三个。
平时是每人两片面包一个煎蛋，一个盘子就够，用一个碟子装面包，一个盘子装煎蛋。
今天她拿了三个盘子。
他看着。
第三个盘子在她手底下停了一下，她微微偏着头，自己也觉得多余，又放了回去。
然后拿了一个大一点的碗。
他看着她打开冰箱，从里面拿出水果、酸奶、还有一罐没开过的花生酱，之前从来没见过这罐花生酱。
她把这些东西摆在操作台上。
水果洗了，切好。
面包抹了花生酱。
煎蛋一个个码进盘子里。
然后她从抽屉里拿出一个托盘。
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