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【朱晨线·2025.10.31·23:47】
血是温的。
这话是他此刻最真切的体会。
背靠着冰冷石柱滑坐下来的瞬间，肋下的伤口跟着一阵撕裂般的疼，温热的液体一股股往外冒，很快浸透了洗得发白的衬衫，黏腻地贴在皮肤上，混着灰尘，又冷又涩。
手电筒的光只剩最后一口气，惨白得像纸，在他手里剧烈颤抖，随时都会熄灭。
黑暗从四面八方挤压过来，带着沉甸甸的重量，压得他喘不过气。
嗒、嗒、嗒。
湿黏的拖拽声，从右侧门廊慢悠悠飘过来。
越来越近。
是那个东西。
十分钟前从壁画里扑出来的影子——没有脸，只有一张滴着透明粘液、布满细密尖牙的嘴，缠在墙上，像一团揉烂的墨。
他跑，它追。
他腿软得像灌了铅，现在，终于跑不动了。
也好。
至少比那个空荡荡的、只有江风的堤岸强。
至少……像他笔下那些苦命主角该有的结局。
虽然他那本写了半年、关于“失踪妹妹”
的小说，永远也写不出结局了。
指尖摸到怀里的硬壳笔记本，是从书房随手抓的，皮质封面磨得粗糙，内页一片空白。
现在，大概是写遗书的绝佳时机。
他拧开钢笔——笔帽早丢了，笔尖沾着不知是谁的血，或许是他的，或许是更早那个躲进柱子后、没逃过一劫的倒霉鬼的。
光斑在纸页上抖个不停，像濒死的心跳。
他写下第一行，字迹歪歪扭扭，带着血沫的晕染：
“给可能捡到这本子的倒霉蛋：”
笔尖顿了顿。
也许该写点有用的，别让后来人跟他一样死得糊涂。
“如果你在看，我大概已经死了。
不必难过，这破地方配得上一个像样的悲剧。”
“小心会移动的影子。
它厌光，但更爱吃声音。
别跑，别叫，尽量像我这样，写点废话耗着。”
他写得很慢，尽量让笔尖摩擦的“沙沙”
声均匀，不敢发出半点多余的动静。
门外的拖拽声忽然停了停，像是在侧耳倾听。
有用。
他松了口气，血从嘴角溢出来，滴在纸页上，晕开一小片深色的印子。
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