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连块牌子都没立。
他老家在哪，谁也不知道。”
“我不想当英雄。
我就想活着回去，给我爹送终，给我媳妇说一声对不起，这些年没寄过一分钱。”
火灭了。
帐篷里只剩一片黑。
陈远山站起身，没惊动任何人。
他一步步往营地西头走，直到看见那棵老槐树。
树皮裂开，枝干歪斜，不知活了多少年。
他靠着树干坐下，掏出随身带的小本子，借着月光写下几行字：“吃不饱”
“穿不暖”
“练得苦”
“死得快”
“无人知”
“无归处”
写完，他合上本子，抬头看天。
星星很密，像撒在黑布上的盐粒。
他想起现代时看过的一段资料，抗战八年，阵亡将士三百多万，有名有姓的不足一半。
剩下的人，成了数字，成了报告里的“伤亡若干”
，没人记得他们叫什么，来自哪里，有没有父母妻儿。
而现在，这些人就睡在他身后那一排排破帐篷里。
他们不怕死，怕的是死得毫无意义。
他忽然明白张振国那天说的话——“弟兄们不怕死，就怕死得没价值。”
装备可以修，纪律可以整，但若这些人心里已经认定自己只是炮灰，再多的新枪也拉不动他们的脚步。
他在槐树下坐了很久。
远处传来一声咳嗽，接着是翻身的声音。
某个帐篷里亮起一点油灯的光，很快又灭了。
整个营地陷入沉睡，可那种压抑的情绪像雾一样弥漫在空气里，压得人喘不过气。
他站起来，拍了拍裤子上的土，朝指挥部走去。
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