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阿不思被一盆冷水浇凉了心坎。
又或是置身地狱般无望。
“……伊莎贝尔，我是谁？”
——你把我当成了谁？你的老师又是谁？他教了你什么、你和他学了什么？他知道制作福灵剂一共需要七个步骤，知道冬青只能在半暗的地方才能成活吗？我也知道这些，我还知道更多。
你为什么去见他、不来见我？
他为对方即将说出的答案感到无助，却又任凭自身被蚕食殆尽，只是因为他喜欢她——他喜欢她，所以身陷囹圄——谁也体会不到他有多么想吻她、吻得她变成一枝玫瑰，只为他一个人开放。
可他喜欢她，决不能冒犯她。
谁叫他喜欢她！
那他是活该被架在火上煮，煮化了、她品尝的某一口汤会不会是他的心意呢？
伊莎贝尔没有说话。
她似乎在思考这难以理解的问题。
而阿不思，他要结束这场闹剧，站了起来。
有什么用？
她想吻的人不是他。
挫败感犹如利刃切割他的身体，每一道口子都涂满了盐水。
这一刻，这男孩儿不再为自己拥有什么而感到骄傲。
他恨自己错过太多与她相关的时间，不曾参与她的大部分生活。
如果他们可以朝夕相处，他一定知道她想吻的人是谁、他甚至希望自己就是这个人——但他不是。
可惜他不是。
用万念俱灰来形容也不过分，他还未展露的情感就这么被掐死了，死得多干脆啊。
哦、少年人，千万别钻入死角，生活处处充满惊喜。
比如，伊莎贝尔走下床，拉住他的手，叫他别走。
她说的是：“阿不思，别走。”
这女孩儿明摆着软弱得没了力气，却让阿不思健康的双腿迈不出步伐。
那是何等跌宕起伏，上一秒还受地狱火的炙烤，下一秒升入天堂，世上最幸福的人就是他、在绝处逢生的庆幸中晕头转向。
坠崖也诠释不出他所经历的冲击，他悲哀地想、自己会死在她手上。
不是死在她的手上，就是死在她的唇上。
伊莎贝尔踮着脚尖，他的掌心托覆着她的侧腰。
接吻是需要技巧的，两个初学者凭借彼此的耐心和头脑，一点点地探索未知。
嗯、就某种情况而言，学习是个充满乐趣的过程、注意劳逸结合。
“等等……”
女孩儿终于得以喘口气。
踮着脚尖很累，让她休息一会儿吧。
但阿不思不同意，他一向是最用功的那个。
所以他又堵上她的嘴，不给她任何抱怨的机会。
好像一支笔在白纸上胡乱地画啊写啊，管它写得是什么，笔喜欢这么做、纸也喜欢被这么做。
大家都知道他的素描画得很好，只不过我说的笔不是笔，而是软的、柔软的……每一笔每一划都摹的是她，吸取墨水时，不小心渗进衬衣、毁了一片干爽。
他画的又不是盛夏，而是朦胧春情，两个人都病得不轻。
得病也是会上瘾的。
放纵自己的皮泡在软水里，泡得全身上下没一处是硬的，全都耷拉着、又腻又恹。
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