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你是个好人，你老婆在那边等你呢，穿着那件裙子，跟你照片里一模一样，你见到她就知道了。”
他不知道自己是以什么身份在说这些话。
也许不是张黎明，也许不是张凤，也许只是一个在这几个月里被这个男人笨拙而真诚地对待过的人。
出殡的时间到了。
唢呐声骤然拔高，尖锐得几乎刺破耳膜。
几个男人抬起灵柩，白色的纸钱被大把大把地抛向空中，又被风吹得四散飘落，落在泥地上、落在花圈的塑料花瓣上、落在送葬队伍的肩膀上。
那个女孩抱着遗照走在最前面，弟媳妇在旁边搀着她，两个人踉踉跄跄地走在泥路上，深一脚浅一脚。
送葬的队伍跟在后面，稀稀拉拉地排成一条断断续续的线。
张黎明没有跟着去墓地。
因为没有人认识他。
他站在帆布棚外面，看着白色的纸钱越飘越远，看着那只小小的送葬队伍缓慢地绕过村口的老槐树，渐渐变成一排模糊的点，最终消失在冬日灰蒙蒙的田野尽头。
他又站了很久，直到帆布棚里的人开始收拾桌椅板凳、折叠花圈，直到唢呐声彻底消失在远方，直到风把他的脸吹得麻木。
他抬起手摸了摸自己的鼻尖，又凉又硬，像一块刚从冰箱里拿出来的冻肉。
回城的大巴要天黑以后才到。
他坐在最后一排靠窗的位置，车厢里只有五六个乘客，安静得能听见车窗外面呼啸的风声。
他的脸映在黑暗的车窗玻璃上，模糊而疲惫，窗外的路灯偶尔掠过，把他那张素面朝天的脸照亮一瞬，然后又暗下去。
他把手伸进口袋里，摸到了那部手机。
微信上还有一条未读消息，是他出发前小苏发的：“姐，晚上回来吃饭吗？我煮了粥。”
他回了两个字：“回来。”
然后他点开“周师傅别回”
的聊天页面。
那些荷花和“人到中年”
还在那里，那些“今天下雨记得加衣服”
还在那里，那些“方便不”
和“收工了”
还在那里。
消息不会因为一个人死了就消失，它们会一直留在手机里，留在这个小小的屏幕上，等着一个永远不会再上线的人来认领它们。
他盯着那个头像看了很久，终于把备注名改了，从“周师傅别回”
改成“周建国”
。
手指在键盘上悬了很久，他打了一行字：“衣服我留着，我会好好收着。”
发送。
消息发出去的那一刻，他觉得自己很傻。
他不会回了。
窗外的夜色更浓了。
他闭上眼睛，在层层叠叠的疲惫中陷入了半睡半醒的昏沉。
梦里恍惚回到了四楼走廊那盏晃动的灯泡下面--周师傅站着，冲他笑，手里提着一个皱巴巴的红色塑料袋，说带了水果。
他没在梦里戳破，就让他站在那里笑吧。
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